21/10

Desde la luz y las sombras.

Ojos que han mirado. Que lloraron cuando tuvieron que llorar, que se achinaron de risa, se cerraron de sueño o de miedo. Ojos que me cuentan el mundo en sus detalles, en sus colores, y en su injusta medida.
Ojos que mudaron su piel como las serpientes y del marrón miel, viraron al verde que te quiero verde/ Bajo la luna gitana/ las cosas le están mirando/ y ella no puede mirarlas/ cantaba Lorca.

Ojos que ni de cerca ni de lejos dieron en la diana, ni falta que les hizo! Total, nunca les interesó la letra pequeña del mundo y sus cosas, pero que por contra, siempre les gustó leer secretos escondidos al biés de la página o vislumbrar horizontes.

Ojos con sus fallas, su desgaste, sus puntos ciegos, por donde se escapan siempre las buenas oportunidades. Puntos ciegos que me han dejado perdido y a dos velas, en las oscuridades del alma.
Ojos ni grandes ni pequeños, justos vigías de lo que acontece allí afuera.
Ojos mirones sin malicia, que acompañan el caminar de las mozas, que se iluminan de luna y estrellas cuando están felices, que se enrojecen de dolor por ver mas de lo que ven. Que se inflan de incomprensión. Que se cierran de espanto.
Me han acompañado y me acompañan desde la primera luz que me alumbró.
No tienen zoom ni enfoque automático, solo estas ganas inmensas de seguir mirando, de capturar imágenes como los niños capturan luciérnagas en las noches cálidas de estío.

Mejor no lo vas a encontrar, me dijo.
Éramos jóvenes, sus pasos no estaban perdidos, todavía Sus ojos explicaban el mundo. Y yo crecía en la inteligencia de su mirada.
Luego fue Vallecas, la movida, y una sobredosis en el fin del mundo.

Tanto como puedo, tanto como sé.
Respiro, vivo, miro, escucho. Deseo, me río, me enfado. Me rompo. Me curo. Y vuelo.

Luego están el día y sus horas. Los momentos.

Mi día comienza tantas veces al día!
Como mi vida, que ha comenzado tantas veces. Pero nunca es la buena, nunca es aquella, esta!
Pero yo sigo tirando los dados marcados, gastados, como el gesto con que los tira, jefe, me dice el fullero al oído, mientras me hace el cambiazo, y otra vez, esta no es aquella!

Tanto como sé que puedo.
Seguiré dándoles el mejor aliento, la mejor batida. Buscaré el mejor ángulo de tirada y mientras los dados rueden el corazón seguirá latiendo. Y el día seguirá comenzando tantas veces como haga falta. Y yo seguiré inventando vidas.

O no.
O mejor dejo el azar a Balthazar, me aconseja Robert Bresson, mientras Campanilla canta desafinada en vena, que Peter Pan, fue Ícaro niño. 
Polvos por papelas, puta heroica!, grita Juana la loca.
Y mi corazón se rompe, pero mi vida sigue latiendo.

Amanecer de madrugada, atado a la medianoche y sus fantasmas.
Se que no es la oscuridad el reino de las sombras, porque las sombras solo existen cuando la luz las agita.

Son estas, sombras de una vida atorada, de una vida desvivida, son siluetas de un pasado desvaneciéndose en el filo de la memoria, a la luz del amanecer.
Son nombres entrecortados, son gritos ahogados en el olvido.

Envejezco enhebrando letras equivocadas a una historia. La mia.
Atesoro en una caja las certezas olvidadas, en otra las certezas perdidas, otra para las equivocadas. Una caja mas, para todo lo demás.
Y lo puesto, mi equipaje.

Quizás son las sombras quienes iluminan la luz. Ellas abstraen la presencia, y dejan presente la ausencia.
Sombras que se asoman y nombran, se asombran.
El amanecer las dibuja impío, en el cuaderno de las miradas negras en la pared blanca.
El despertar las clava en la casa del alma, y la edad las difumina, las desparrama.
Luego, ni el despertar las borra.