24/01

Interior de La Antigua Viña/

Explotar. Quizá lo que nos quede. Lanzar nuestros trocitos al aire y contaminarlo con los restos de pasiones, furias, anhelos. Ahogarlo en nuestra rabia, untarle nuestra pena, respirarle nuestros sueños, hasta enviciarlo de humanidad.

Amanece callado el barrio. Es esa hora imposible, cuando la luz de las farolas y la luz del alba, abrazadas, bailan el tango del amanecer.
Los portales silenciosos y oscuros, se entreabren para dejar escapar esos pasos apurados que escapan sigilosos sin mirar atrás.
En esta hora no existen mas ciudades que las soñadas, y el hogar es una cama revuelta y crujidora. El aire huele a cocina, café y pan tostado.
Es la hora en que los vecinos y vecinas son solo sombras que se mueven asustadas ante la voracidad de la luz que despierta. En esta hora cada quien será perseguidor o perseguido en un inhóspito vagón de metro, donde Charlie Parker y Cortázar tocarán a dúo un tema que compusieron mañana…
Es esa hora lunar, cuando las calles se desperezan, se desenroscan y se estiran al ritmo de los pasos urbanitas, como las alfombras rojas, que se extienden al paso de los notables

Tierra de nadie, los corazones del barrio dan cuerda al reloj del día que tarda en llegar aunque la noche ya no está. Los semáforos dirigen un transito inexistente, los bares encienden sus máquinas expresso, los repartidores de los hornos traen el aroma de los croissants, y en los mostradores conviven el café con leche madrugador con el vino del estribo.
Para algunos, es la hora de los ángeles, para otros es la hora de matar sus demonios.

Y sin trompetas ni clarines, sin gritos de euforia, sin salir en los periódicos, sin aspavientos ni ruedas de molino, llega este instante en que la luz, se llama día, y al sonido de los pasos, le nacen estas caras conocidas. Es la hora del primer saludo:
Buenos días a todas, todos!