Frío que corta y otros cortes.

02/12

La Antigua Viña/

“Cuando sea grande seré aviador,
para salir volando de este infierno.
Atravesar las nubes como me atraviesan tus ojos.
Y desde allá arriba, cerca, cerquita del sol,
tirarme en picado y fundirme con todos.
(también con vos)”

Es en esta mañana sin nubes, fría como el filo de una cuchilla, fumando mi café del domingo, abrigado de tal guisa, que la ropa se convierte en habitáculo, del que solo asoman ojos, nariz, boca y las puntas de los dedos. Es en esta mañana, que me viene a la memoria ese texto que escribí en el trapecio, hace ya unos cuantos años, cuando después de cada vuelo el universo entero se derrumbaba en mi cabeza, cuando aún te buscaba entre las cabezas vueltas hacia arriba, entre el mar de ojos, que acompañaban mi desapego de este suelo al que siempre acabo volviendo.

Actuábamos en el bar Fusina, todos los jueves y domingos a la noche:
“Pareja de trapecio” Dos individuales cada uno y un doble. Teatro de pista y circo. Nos presentábamos como Teatro Aéreo. Jugábamos con textos de autores y propios.

Y hasta escritos en el momento, desde el trapecio.
Sí, una noche, escribí este texto, en un intento villano de seducir a una bella indiferente, que además parecía estar acompañada de un bello cool, culto, divertido, joven… (y agreguen el adjetivo que les plazca).
Que podía hacer este saltimbanqui estrafalario, crecido de mas, adulto de menos, colgado de un columpio como un mono, o como un pajarito, en un bar del Village del Born?!
No, esa atleta de élite jugaba en otra liga. Yo no tenía la mas mínima posibilidad. Aún así, sabiendo que la mano estaba perdida antes de que dieran las cartas, era tal el fuego del deseo, que este pirómano, interrumpió su número en la mitad, pidió que pararan la música, dejó transcurrir unos instantes en silencio, para crear la atmósfera adecuada -en verdad, para recuperar el aliento- ante la interrogancia del personal, que compartió mi silencio con el suyo, entonces pedí un papel y un boli, y sentado en el trapecio escribí este texto.
Salté a una columna y de ahí a la barra del bar, donde estaba ella y cuando comencé a leerle -a ella y a todos, claro- me di cuenta -por esa sonrisa consternada, que se nos pone cuando nos hablan en sánscrito- que sí, que me había tirado en picado, pero que me fundiría solo, en las brasas de deseo.
La mujer en cuestión era rusa. No hablaba ni castellano ni catalán, ni me hablaba, ni me hablaría a mi jamás. Entonces, impasible el ademan, giré sobre mis pasos miré al público, me encogí de hombros y en silencio rompí en mil pedacitos el texto, y lo tiré resignado como si fuera confeti y cabizbajo volví al trapecio, respiré hondo, con un gesto pedí la música y empecé de nuevo el número. Esa noche tuvimos los aplausos mas largos, cerrados y bonitos de esa temporada.
Pero no recuerdo si esa noche bebí para celebrar o para olvidar.

Luego modifiqué el texto, que quedó en:

“Cuando sea grande seré aviador,
para salir volando de este infierno.
Atravesar las nubes como me atravesaron sus ojos.
Y desde allá arriba, cerca, cerquita del sol,
tirarme en picado y fundirme con todos”

Y así lo utilicé, en muchas actuaciones mas a través de los años.

Pero esta mañana, me vino a la memoria aquella primera versión, aquella escena.
Y al intentar recordar el rostro de la bella mujer solo pude recordar adjetivos, muchos, pero ninguna imagen. Salvo la sonrisa consternada de “no entiendo”. De sus ojos, recuerdo el dolor que causaban, pero no el color. Me pregunto si por casualidad, al día amaneciente, su culto partner, le habrá traducido mi declaración, y ella entristecida por tanta novela negra, brindaría por su mala suerte, como yo por la mía
Como un oso en su madriguera, me reacomodo dentro de mi ropa, tomo un sorbo caliente de humo y aroma, y fumo una bocanada de café. El sol nos alumbra brillante, pero nos borró de su red social. De su red de calor. Solo nos queda hacernos amigos del frío, de la lana. Fabricar calores alternativos, inventivos, disfrutivos.
Buen frío a todos y todas!

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