Desamoros, destallos y otros errores.

Cuantas calles cortadas impidieron el encuentro,
la caricia curadora que nos tocaría la espalda.
Abrigo de madrugada, cuando la luna sola,
duerme a mi costado.
Que geografía equivocada, fue el territorio
donde morí en tu guerra.
No es abrazo, no es caricia
ese roce con la ausencia.

Hay fuego a lo lejos y lejos toca tan cerca.